LEY DE MEMORIA HISTÓRICA BIS

Pues va a ser que sí.

Parece que la Ley de la Memoria Histórica al fin saldrá adelante gracias a que PSOE e IU han llegado a un acuerdo para desbloquear su tramitación.

Deberíamos alegrarnos?

Pues sí.

Pero sinceramente, a mi, me deja indignado.

Cabreado porque lo pactado con y gracias a IU era algo tan elemental tan elemental que le deja a uno mal cuerpo al pensar en las razones que le llevaron al PSOE a presentar una ley no sólo descafeinada, sino indignante para tantos miles de ciudadanos.

No puede ser que inicialmente no se contemplara el hecho de considerar ilegítimos los procesos "judiciales" llevados a cabo por la dictadura por motivos políticos. No me cabe en la cabeza, de verdad se lo digo.

Insisto: este gobierno peca muy a menudo de falta de valentía.

Y vuelvo a insistir: Izquierda Unida tiene un mérito impagable.

Espero y deseo que algún día, por muy lejano que sea, podamos ver un gobierno verde y auténticamente de izquierdas.

Saludos.

COSILLAS VARIAS

Leo en el diario que unos topillos ( pero que definición más simpática) están a la carga en Tierra de Campos, Palencia. La Junta de Castilla y León, cuál operario antiplagas, con mono blanco, panza cervecera, armado con una mascarilla y una pistola a presión de plaguicida, se ha puesto manos a la obra.

Tanta era su emoción que se descuidó de un pequeño detalle-tonto, nimio, ridículo-: no leyeron en la etiqueta del producto que utilizaron para envenenar a los topillos lo siguiente: "No incorporar a suelos ni acuíferos"

Bien señores bien, se han cargado hectáreas de suelo fértil y los topillos campan a sus anchas...Se puede ser más TONTO?

Y digo yo, si a un médico cuando se equivoca se le puede entrullar, a un técnico por semejante burrada no se le puede plantar ante los jueces?

***

El señor Acebes cada día está peor de la cabeza. Ahora dice que falsificar documentos oficiales mola. Zaplana dice que lo hacen todos. Y Pepiño Blanco...Pepiño va a lo suyo, enseñando un papelito de esos en una rueda de prensa-este hombre me causa vergüenza ajena-. Ayer hablaba con Eva de lo surrealista que es todo esto, el momento tan chusco de la política en este país. Puestos a delirar me dijo:

-TE IMAGINAS A ACEBES, A ZAPLANA, O AZNAR FOLLANDO?

Os lo imagináis vosotros? Yo no , así que acepto relatos eróticos de los tres tenores.

-qué asquito da sólo imaginarlo...-

***

El alcalde de Muxía por el PP, el señor Alberto Blanco, ha sido denunciado por los socialistas ante la Junta Electoral por pedir el voto a los inmigrantes censados en su pueblo vía carta antes de iniciarse los 15 días reglados para hacer campaña y solicitar explícitamente el voto.

Hoy escucho en la Ser a este buen hombre diciendo."NO ESTÁBAMOS PIDIENDO EL VOTO!"

Leo lo que ponía en la carta: "Nos atrevemos a pedirle su voto, muxián, con la seguridad que no le defraudaremos" y "con la esperanza y fe de ser reelegido".

Joder , joder, joder...Esto no será por el efecto de los gases que despidió el vertido del Prestige?O serán directamente las drogas duras?

Están todos locos.

***

"Un juez de Valladolid archiva una denuncia al considerar "sorprendente" que una licenciada soporte malos tratos."

Lo que me parece sorprendente es que idiotas como estos sigan existiendo. Ha este imbécil o se le cesa del cargo o se le da un curso intensivo de educación para la ciudadanía, directamente en algún centro público de ESO.

Y digo yo si no se podría dedicar a investigar al señor alcalde de Valladolid y concejalillos peperos de dicho consistorio, que van regalando pisos de protección oficial a sus paupérrimos hijos.

Cabrón.

***

Mi amado Cádiz se levanta. Pelea como siempre y seguramente perderá como nunca.

Quién haya conocido la tacita de plata a finales de los ochenta sabrá los años durísimos que tuvieron que pasar los gaditanos. Unas tasas de paro y miseria dignas de los años 40. Y es que parecía que poco a poco iban saliendo del agujero. Pero ahí los tenemos de nuevo, como con Astilleros, peleando por lo suyo, por un futuro en su propia tierra.

Mi sangre gaditana hierve y esta con ellos, en su lucha.

MEME...Y SI FUERAAAA...

Llego muy tarde pero mi querido Babeuf me convocó en su día para este meme.

Así que viniendo de él cumplo.

Ya no se lo paso a nadie porque creo que irá algo desfasado.

Saludos!

Si fuera un mes: Noviembre, al borde del frío intenso.
Si fuera un día de la semana: Jueves, casi viernes.
Si fuera un momento del día: Sábado por la mañana, sin nada que hacer, salvo leer diarios y tomar el vermut en alguna plaza.
Si fuera un planeta: ...Lejano, pequeñito, como el de el Principito. En su defecto Raticulín o Ganímedes.
Si fuera un animal: Alguno que sea carne de cañón para los criptozoólogos...
Si fuera un mueble: Una mesa vacía.
Si fuera un líquido: Ese donde flotan las bolas de cera en las lamparas lava.
Si fuera una fruta: Níspero o limón.
Si fuera un instrumento musical: Piano o el extremo. tríangulo.
Si fuera una canción: Ne me quitte pas de Brel.
Si fuera una comida: La sopa de mi madre, un acto de amor. O cualquiera que sea de pueblo, hecha a la leña. Tengo preferencia por los cocidos.
Si fuera una parte del cuerpo: Justo la piel donde empiezan los senos, su forma.
Si fuera un objeto: Sacacorchos.
Si fuera una asignatura: Literatura.
Si fuera un número: El 27 ( no por nada, simplemente es que este número me sigue).
Si fuera un coche: El Ford Lincoln donde asesinaron a JFK.
Si fuera un color: Negro.
Si fuera una ciudad: Cádiz, Florencia, Avila, Córdoba.
Si fuera un mar: Como a Woody Allen, me gusta el mar y a su vez me da pánico.
Si fuera un idioma: Castellano, Francés y Catalán.
Si fuera una flor: La del almendro.
Si fuera un verbo: Mirar.
Si fuera una estación: Otoño.
Si fuera una prenda: Unos calcetines a rayas de colores.
Si fuera un cuadro: Muchacha en la ventana de Dalí.
Si fuera un monumento: La pequeña iglesia de Rennes le Chateau.
Si fuera un País: España, man que me duela a veces.
Si fuera un lugar: Vigo de Sanabria, mientras se baña.
Si fuera un deporte: Petanca.
Si fuera un integrante de un grupo: Teclados.

MI VIAJE

Bueno, pues ya está, se acabaron las vacaciones.

El viaje fantástico, con algo de lluvia en los trayectos pero en los destinos el clima se ha portado. Es decir; para mi que se porte bien el clima es que no haga sol.

Fue la lluvia la que no me permitió visitar el valle del Jerte, ya que iba mal de tiempo, y me tenía que desviar como un par de horas bajo un pequeño diluvio. Queda pendiente.

Lo mejor del primer destino no fue la ciudad en sí, sino los paisajes que la envuelven. Las dehesas imponentes, moteadas con las sombras de las encinas, los gorrinos negros con la piel brillante campando a sus anchas por la capa fina de hierba y pequeñas flores de colores.

Y es que Mérida me decepcionó profundamente. Aquella ciudad no me transmitió nada, me dejó algo frío, salvo, claro está, las ruinas romanas que están en un estado de conservación alucinante.

Aquí hay que hacer un paréntesis: el momento jamón de bellota. Momento que me hizo olvidar por unos minutos mi desilusión por Mérida.

Después partí hacia Evora. Si el paisaje extremeño es alucinante el portugués, en el Alentejo, es igual, pero gana en enormidad, y la sensación de belleza te cubre por completo.

Nada más llegar lo que se presenta ante tus ojos es una descomunal muralla que envuelve el enorme montículo en el que se eleva esta pequeña ciudad. De la base del mismo nacen las callejuelas empedradas en sentido ascendente, con las fachadas de las casas color amarillo y blanco. En la parte más elevada encontramos la Catedral, el convento de Loios y el magnífico templo de Diana( el segundo que vi tras el de Mérida). Evora es una ciudad amable, chiquita, humilde. Ciudad descascarilladamente hermosa. Evora es una ciudad para pasearla y disfrutar de la tranquilidad. En la Iglesia de San Francisco encontraremos la impresionante Capela dos Ossos. Capilla decorada con unos 5000 restos óseos humanos. Para que os hagáis una idea de lo impactante del lugar, a la entrada encontraréis la siguiente inscripción: "NOS OSSOS QUE AQUI ESTAMOS PELOS VOSSOS ESPERAMOS".

Quién no haya ido a Evora que no se prive, que vale realmente la pena.

Siguiente estación Sintra. El trayecto también fue digno de mención, sobretodo cuando al llegar a Lisboa se alza sobre ti el Puente del 25 de Abril , justo delante del peaje. La imagen es, cuanto menos, imponente. Cuando atraviesas el puente y miras hacia los lados Lisboa se te muestra ante tus pies con una luz esplendida. El tajo, enorme y el Atlántico que lo devora.

Hay que advertir una cosa para los que crucen Lisboa en coche: cuidado con la velocidad con la que circulan los coches por las "rondas"lisboetas. Dan miedo...

Cuando llegas a Sintra te das cuenta que llegas a una zona muy mágica gracias a su entorno. Una neblina perpetua se cuela por la sierra frondosa de eucalipto invasor y denso bosque atlántico. De entre el verde y la bruma, conforme asciendes a la villa, vas viendo como aparecen puntas como agujas de las torres de casas y palacetes de un lujoso decadente que te emociona. Es un romanticismo decrépito, desconchado.

Sintra, la villa antigua, son realmente cuatro callejas muy infectadas por el turismo y el negocio que lo rodea. Lo realmente interesante de Sintra es el espíritu. La esencia misteriosa de sus "Quintas"(casas de campo) diseminadas por toda la sierra.

Y ahí me encontré con el destino real de todo este viaje: la Quinta da Regaleira .

Ya sólo a la entrada te encuentras a la derecha el palacete de diferentes estilos, una casa de las típicas de película de terror. Su visita al interior no tiene un gran interés, la verdad.

Lo importante del lugar es el basto jardín que la rodea y las asombrosas imágenes que nos aguardan. En principio parece pequeño, pero si lo quieres ver todo has de invertir entre 3 y 4 horas. Entre sus joyas está una minúscula capilla, que desde lo alto su torre parece la de una pagoda. Túneles que sólo puedes cruzar con una linterna. Grutas enormes por las que te mueves con el murmullo del agua sobre ti. Caminos que se pierden en escaleras de caracol de arquitecturas imposibles. A todo esto le has de sumar el canto de miles de pájaros y una flora exuberante, que se va asilvestrando conforme vas ascendiendo hasta el muro que limita el fin de la finca.

Tras esta visita fuí al Palácio da Pena, residencia habitual de la familia real .

Este palacio de colores es algo desconcertante la verdad. Es demasiado caótico en estilos, muy sobrecargado, muy denso de visitar con atención. Eso sí, las vistas desde el castillo son tremendas.

Por último y de vuelta para descansar de tanto coche, acabé en Calatayud. Donde me enteré que era uno de los pocos ciudadanos del mundo que no conocía a la Dolores( eso me dijeron en el hotel). Así que ante tal afrenta allí me fui a comer .

Para acabar fui al Monasterio de Piedra. Un lugar precioso pero bastante explotado por el turismo más nefasto que existe: el de grupos. Legiones de niños y de gentes venidas en decenas de autobuses lo invadían todo y rompían con la calma del lugar. El problema de estos grupos es que actúan a la vez, como los lobos, y cuando llegan a un punto pintoresco en el que sacar buenas fotos te comen...

Me he dejado muchas cosas, pero la verdad es que no me gustan estas entradas tan largas. Entiendo que para los que por aquí pasan es demasiado tedioso.

Pd.Me he zampado todo lo típico de cada zona. una de las cosas más grandes de viajar es probar los manjares de cada zona... Delicioso...

Aquí lo dejo,

Saludos a todos.

ME VOY DE VACACIONES!

Ahora que todos vuelven soy yo el que se va.

Mañana, primer destino valle del Jerte, que según leo la floración del cerezo roza el 100%.

La noche la pasaré en Mérida, es una de las ciudades a la que le tengo más ganas.

Siguiente parada Évora, visita y tras una noche dirección Sintra-Cascais, muy cerca de Lisboa. Sintra es el destino. Un pueblo que conocí de pura potra en un documental. Enclavado en un vergel que es la sierra de Sintra, parque natural y la villa patrimonio de la humanidad( de hecho Mérida y Évora también lo son). En Sintra voy en la búsqueda de la Quinta da Regaleira. Palacete reformado por un iluminado, cargado de simbología masónica, mística.

No se si os he dicho pero todos estos temas me encantan. Todo este rollito "Iker" me vuelve loco. Me gusta la historia en su vertiente más tenebrosa...Mi viaje a Rennes le Chateau fue brutal, a pesar de la basura del "Código da Vinci". Como un viaje a Ochate; qué paisajes. Por favor no se lo pierdan.

En Sintra pasaré dos días para luego de vuelta parar en Calatayud y visitar el monasterio de Piedra. Todo el mundo que lo ha visto viene fascinado...

El sábado volveré y ya os explicaré...Espero que me de tiempo a ver todo...

Iré colgando fotos en EL SILENCIO DE MOREL.

Saludos y cuídense.

PEPE'S BAR

(foto del bar de Pepe)

(Comenzaba)
Un amigo mío argentino, nacido en el pueblo de Evita Perón, Chivilcoy, de la provincia de Buenos Aires, me dijo un día que después de haberse recorrido América entera, Europa de sur a norte, algunas zonas de Asia, después de tanto tránsito y tantas visiones, no había visto nada igual, ningún lugar parecido a ésta, nuestra España.
Según él( que más que argentino parece un auténtico vikingo ) España, por tamaño y orografía es ( Atención: siéntense aquellos nacionalistas españoles hipersensibles, no vaya a darles una lipotimia ) un lugar “muy chiquitito muy chiquitito” en el que se producen las mayores diferencias entre comunidades en tan pocos kilómetros. Se pregunta qué que tienen en común un orensano y un castellonense. Qué tienen en común un bilbaíno y un gaditano. Me dijo que no le extrañaba que existieran los nacionalismos “periféricos”, que le recordaba a las luchas de los indígenas por sus tierras y por sus tradiciones…

(Así empezaba, y lo dejo aquí, en el aire. Porque me encuentro en el bar, en mi bar, bueno, en el bar de Pepe, que es como mi bar, con el portátil trajinando. Y acaba de entrar un matrimonio. Y me llaman la atención y me despistan del texto original. Porque él tiene como ochenta años, y ella como otros ochenta, pero mientras que él camina espigado, enérgico, ella es conducida entre mesas y sillas con una silla de ruedas. Está tapada con lo que parece la chaqueta de él, granate, acolchada, horrenda. Retiran una silla para colocar la de ella. Ella está dormida. Por un momento pienso que esta muerta. Porque no se mueve. Él le acaricia la mejilla y ella pestañea rápido; esto va a ser lo más rápido que haga durante el tiempo que pasan en el bar. Él se pide un café con leche. Y a ella no le pide nada. Cuando vas a un bar y no te pides nada es que estas jodido. Y ella lo está. Yo me he tomado un cortado y una mediana, por suerte. Pero tampoco es que ande muy fino. Pienso en cuánto amor ha de sentir ese hombre como para no dejar de sonreír a su mujer, que por momentos, estoy seguro, se muere. No los había visto nunca por aquí. Éste, el bar de Pepe siempre me guarda alguna sorpresa, por eso es mi segunda casa, por la fascinación que me provoca. Aquí he escrito mis primeros cuentos, los primeros poemas que considero buenos realmente. Este bar plagado de mierda y de ancianos (( que me tienen un cariño especial, lo sé)), muchos alcohólicos, es para mi uno de mis países clave. Yo soy nacionalista del bar de Pepe. Me gusta su independencia, me gusta que cobre las medianas a un euro mientras el resto las cobra a uno con veinte-o con treinta o cincuenta-. Me encanta esa pareja que vive enfrente y que viene cada día a las dos y me miran con odio si tengo la Vanguardia del bar- que yo cedo encantado(( cuánto “encantamiento”))-. Me gusta porque la leen juntos, cada uno una página, sin comentarios. Pienso ahora que los textos entre paréntesis son como más oscuros. Están como tapados. Quedan relegados a cierto sosiego incómodo en la lectura rítmica. Pero escribo esto entre paréntesis simplemente porque me sale de los cojones. El texto real es este, el otro me importa más bien poco. España me importa nada. Catalunya me importa nada (( que Word me señale “Catalunya” con “ny” como error me indigna tanto como que Froilán de todos los santos se parta el labio en un tobogán)). Me importa ahora que el limonero de Pepe(( que es el que nos provee de esos gajos maravillosos en las tónicas)) alumbre el bar como lo hace ahora mismo. Por cierto, en el bar de Pepe el café solo cuesta 75 céntimos. Y eso sólo nos importa a los parroquianos. Pero eso ahora no me importa ya que tan sólo miro el limonero con sus hojas verdes cristalinas, sus ramas oscuras como el carbón que casi invaden mi mesa, como los viejos que tanto quiero se discuten por no sé que cosa, como el amigo de un amigo que vive por aquí se fuma un cigarro tras superar un cáncer de pulmón. Me conmueve la valentía de toda esta gente venida de todos sitios hace muchos años, como ellos me explican. Me gusta su gusto, me gusta el sabor del pueblo. Me gusta. Amo al pueblo…)

192 MUERTOS–192 MENTIRAS

Hay que seguir. Hay que darles fuerte. Y Felipe en su indispensable blog lo hace.

QUÉ BONITA ERES MURCIA

Viene lloviendo como casi nunca durante estos últimos días. Excepto los fervientes seguidores del santo paso que lloran a todas horas por la lluvia, (según mi hermano oso esto debería hacerles pensar si su Dios realmente no querrá que saquen a pasear a sus "muñecos") todos, quién más quién menos, se alegra por la bendita agua que tanta falta nos hace.

Pero aprovechando que el Pisuerga pasa por Valladolid voy notando como va volviendo el debate del trasvase del Ebro a la calle . Está claro que en esto hay quien tiene mucho interés en abrir más frentes contra el gobierno. Pero a mi me ha recordado una imagen curiosa.

En pleno debate del Plan hidrológico nacional andaba yo de viaje por España. Conducía por Almería, ese paisaje semidesértico es difícil de olvidar. Colores ocres, potentes, roca y arena con una fuerza espectacular. Ya iba acercándome a Murcia cuando pensé en todo el ruido por el trasvase, la solidaridad entre comunidades y toda la parafernalia. Viniendo de la árida Almería esperaba encontrarme un paisaje más seco, más paupérrimo.

De repente, al entrar en Murcia( qué bonita eres), comienzo a tener ante mí una imagen que me desubica, me pierde. Un vergel delante de mis ojos me dice que puedo estar en cualquier punto de Galicia, pero no de Murcia. Un manto verde que se extiende hasta donde me alcanza la vista. Campos y campos de regadío bien hermosos. Creo que hasta vi algún campo de golf, pero este extremo no lo puedo confirmar. Y no por que no los haya, que haberlos haylos, exactamente uno más que en Galicia.

Y esto te hace pensar: en vez de joder tanto con la murga del trasvase, ¿no deberían replantearse su modelo de utilización de los recursos? ¿no deberían reconvertir su modelo agrario?. ¿Por qué no se queja Almería, o Jaén, o Huelva?.

Seguro que me falta algún dato para entenderlo. Pero es como si Madrid se empeñara en tener mar...Hay cosas que no se pueden y no hay nada más que hacer. Esto me recuerda a las paradas biológicas que tienen que hacer las flotas pesqueras.

Me parece que algunos murcianos( no todos, dios me libre) cuando hablan de egoísmo por parte de otras comunidades deberían mirarse y ser conscientes que los realmente egoístas son ellos con su quiero y no puedo.

Saludos.

30 GRADOS DE MISERIA

( en este ambiente tediosillo de semana santa no opino y os dejos un texto breve...Saludos.)

Y como sangraba aquella herida. El bus se empezaba a llenar. De asfixia. Cerca de 30 grados en Mayo al fin y al cabo es normal. Esta es una ciudad hecha para el calor. Los gorriones caminan a saltitos, los loros ruidosos que se instalaron en Barcelona hace una década se refugian en los huecos que dejan en las palmeras los racimos de dátiles caídos. Las palomas en las fuentes. Los jóvenes muestran su piel aun blanca sin los suplicios de agosto. Imagínate la miseria de aquellos dos que de reojo te han mirado. No me extraña. Hoy estas preciosa. La miseria tiene estas cosas. El hijo llevará los mismos calzoncillos de hace tres días. Su madre lleva la misma muletita desde hace 40 años. La vacuna de la poleo ha dejado a muchos lisiados. La miseria tiene estas cosas. Llevan una chaqueta de doble forro y parece que no tengan calor. Han debido pasar demasiado frío como para permitirse el lujo de tener calor. El calor es para los jóvenes y los pájaros. El chico de 20 dioptrías te vuelve a mirar. No me extraña. La miseria tiene estas cosas. Te queda tan bien esta camisa. Como la de ayer. Sigue el bus la marcha tediosa. Me besas la herida y un poco de carmín queda en la tirita. Esta herida no se cierra. Próxima parada. Más gente. La tirita no pega. La miseria tiene estas cosas.

DMI.

CABREADO

(Aviso para navegantes: este post tiene tintes stalinistas peligrosos, así que si su sensibilidad liberal anda escrupulosa cesen la lectura en este punto, pasen a otro blog o página, o mejor apaguen el ordenador, que estos aparatos los carga el mismísimo Belcebú)

Estamos todos muy preocupados por ETA y su posible vuelta a las andadas( ya volvieron en la T4, sí). Estamos preocupados por la nueva formación con sello batasuno y su legalización o no, también. Estamos muy preocupados por la deriva terrible de la derecha española. Estamos muy preocupados por la crecida de la ultraderecha. Nos preocupan con el debate eterno de la unidad de España.

Nos preocupan.

Pero pienso si esto no es simplemente un juego de distracción.

Y es que cada vez estoy más convencido de que los españoles nos vamos al carajo, pero por otras razones que distan mucho de las arriba mencionadas.

Leo lo que nos dice la Comisión Europea sobre un informe de estabilidad económica presentado por España. Nos dicen que tengamos cuidado, que somos muy poco competitivos.

Escuché también que todas las empresas que se dedican a saquearnos cobrando tarifas por pasos van a subir las mismas porque entra en vigor la ley de Protección a los Consumidores que les obliga a saquearnos por minutos.

La vivienda dicen que frena el aumento. Pero es que para mi ya se ha pasado de frenada. Encima ahora salen constructores y promotores acojonados diciendo que el gobierno tiene que tomar cartas en el asunto si empiezan a perder dinero. "Claro, somos una de las industrias más importantes del país". Sí cabrones, a base de nosotros. O sea, nos conducís a hipotecarnos de por vida por una chabola y ahora queréis ayuda porque no ganáis lo mismo?? A LA MIERDA.

El euro se ha convertido para los ciudadanos en un lastre que les impide avanzar, mientras los empresarios han encontrado en la monedita comunitaria un filón para redondear al alza TODO.

Los precios están por las nubes y los sueldos ya van acercándose peligrosamente al nucléo terrestre.

Los medios de comunicación hablan constantemente de las pérdidas que sufren las grandes empresas ,por la razón que sea, como algo muy preocupante. Las grandes empresas hablan siempre de las pérdidas que pueden ocasionar ciertas leyes. Los bancos siempre dan unas cuentas de resultados que acojonan a los que no sabemos contar más de tres ceros tras un númerito, que suele ser un 1.

Con todo esto quiero decir que las grandes riquezas están demasiado blindadas.

"Qué todo se cuide y que nada se mueva. Eso sí, si tenemos problemas los tendrán ustedes también queridos consumidores".

Nos podrían subvencionar a nosotros, qué coño. Miren si no el caso de Delphi. ¿Qué las empresas crean empleo? Sí , y a mi si me ayudan a comprarme un piso quizá tenga el dinero para montar un negocio y generar riqueza. Pero no.

Que el mercado global es una basura. Que nos están hundiendo en la miseria. Que algo habrá que hacer para que la diferencia de clases no se dispare cada día más. Que tenemos que reconsiderar este modelo económico, porque nos vamos todos al cuerno.

Joder.